Do amigo

Então a gente mistura as cores

e faz outros desenhos.

Da minha conta

Acabei de vir do banco. Quando eu era criança, dizia que nunca iria abrir conta em banco, que queria o mínimo de vínculo com a sociedade possível. Incrível como a gente vai se deixando domar com o tempo. E lá foi rápido, pouca documentação, pouca burocracia, aparentemente, fora o fato de eu ter assinado meu nome sete vezes seguidas, quase uma tortura. Detesto quando preciso assinar meu nome, toda a preguiça do mundo se concentra na minha mão, a letra fica mais horrível do que já é e fica sempre a tensão de não estar assinando certo. Enfim. Dentre todos os meus conflitos vindos desde a infância, nenhum esteve ali diante de mim e da moça que me atendia. Somente um, desses corriqueiros que a gente nem sente, nem dá importância, me deixou apreensiva: quando ela me pediu uma referência, algum contato pra deixar registrado caso eu estivesse ausente. Não soube o que responder e aquilo tomou meus pensamentos de tal forma que muita coisa ficou clara naquele momento. Por algum tempo tive uma referência e era algo instantâneo quando eu precisava. Mas agora, agora eu não tenho mais. Foi então que eu percebi até onde se estende um relacionamento, a dimensão que ele tem, e não é o que eu vejo muitas vezes por ai. Relacionar-se com alguém é assinar um contrato secreto cheio de condições sentimentais e sociais, é uma cumplicidade bem mais complexa do que só compartilhar segredos de liquidificador. Enfim, senti e entendi isso. Dei a referência da minha mãe pra moça, não tive ideia de qual outro nome dizer.

Pretéritos

(Pre)vi!
Você virava passado,

meu futuro fora embora.

O que seria agora?

A uma saudade qualquer

Uma saudade que vem de lugar nenhum
Como uma flor que brota no deserto
Chão seco, tempo pálido, miragens
Talvez melhor do que em pastagem
E você procura explicação
Pois tudo no mundo cá precisa que seja de certo
Ora, flor em deserto?
Veja bem, é que também precisa de desprendimento
Já pensou mundo atolado em razão
Livre de sentimento?
Essa saudade, que vem sem nome nem direção

Pode ser tudo que rima com flor.

O preço da dignidade

Quanto vale a dignidade? Por volta de meio-dia, voltando pra casa, vi umas prostitutas na rua, depois um cara sentado próximo ao poste vigiando a mercadoria que vende no semáforo, ouvi o motorista reclamando do salário e do descaso do governo, isso tudo em meio ao cálculo que eu fazia pra ver quanto vou ganhar por hora no novo estágio, quase o mesmo que um professor formado, só que com condições de trabalho bem melhores. Uns ganham mais, outros menos e tudo é trabalho. Uns dispõem de condições melhores, outros, piores. Uns se matam de trabalhar pra sobreviver, outros quase não trabalham e (sobre)vivem muito bem. Outros nem trabalham e esbanjam vida. E tudo é trabalho. Uma vez ouvi falar que o trabalho dignifica o homem... Nesse país acho que usam a dignidade como desculpa pra exploração.