Quis se desesperar pelos últimos acontecimentos trágicos afetivos naufragantes em que se metera, pra variar. Outra vez, aquele mesmo dar-sem-receber, o ter cuidado sem ser cuidado, mas então lhe veio um torpedo à mente como quem dá um tapa na cara depois de puxar a ponta da orelha: ora, pra quem deixou vinte anos pra trás sem sequer buscar rastros do caminho de volta, o que seriam aqueles poucos meses e minutos que não lhe desenharam nem uma risca no chão que vinha pisando na ponta dos pés? Nem atalho, nem ponte, nem travessia nenhuma, só um corte numa estrada que ainda nem começara a ser pavimentada. Pegou o primeiro livro que viu pela frente, colocou na cabeceira, ligou o rádio e dormiu. Pensava que era amor, mas era cansaço.
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